1974, love

Encaro a flor da laranjeira e os rastros absurdos do meu querer bem. Escuto a manhã, a febre dos homens, a relutância que me remete ao perigo. Juntos demais não formamos um só corpo, enxergo tudo próximo à cabeceira, mantenho o silêncio enquanto esvazio a cabeça – o que me permite ser oco: válvula de escape em demasia. Na cama, penso em coisas sensacionais, como se os mapas esquecidos desvendassem o caminho do meu amor petrificado, perdido no tempo. O telefone no gancho, os quadros, a notícia de jornal que te sobrepõe e me minimiza, pois ser plástico é uma questão de falsa escolha e pensamento. Corrida de cavalos enquanto seguro o teu braço e vestimos cores amareladas – o marrom e suas gotas. 1974 seria o ano da suficiência, nossos dentes ao mundo, os memorandos nas pastas, lembrança de qualquer resignação nas ruas do Equador, onde dançamos enquanto somos pobres.