golfinhos

queria muito escrever um relatório banal (interessante) ou chorar trágicas pitangas após um dia jururu. é incrível, mas as pitangas estão lindas e viçosas; e jururu é o mundo, não eu (sob a perspectiva de virginiano neurótico). a verdade é que a frivolidade das coisas não mais me espanta ou inspira. maravilha, não é mesmo? eu gostaria muito, querido leitor do coração, de narrar (por toda uma eternidade que não caberia na falta do que fazer da internet) todas as nuances da minha vidinha medíocre e da sua também. não me tornei um monstro, nem engolidor de facas, muito menos uma boneca possuída. assumir o que chamam de verdade interior não é coisa de fã de clarice lispector, é simplesmente uma arte, uma afronta ao universo que te engole e cospe o caroço fora. e hoje não posso me render aos drinks. nem ao amor preso às circunstâncias, pois aquele boy montado no cavalo branco partiu sem sequer anotar o número do meu telefone. juro que não derramei lágrimas de sangue. mas o eu trágico cumpriu uma tarde inteira de esperanças positivas. tudo deu errado na hora certa e a minha pele continua a mesma, sem nenhum arranhão. acordei, inclusive, com um pingo de sensibilidade de quem declarou (bêbado) amor ao planeta na noite passada. uma espécie de glamour caótico dos novos tempos, como se eu abortasse uma superbarra tragicômica muito antes dela existir. mas vocês fazem tudo errado: dilaceram questões, transformam autoafirmação em obesidade mórbida, não sustentam a paquera, não racham a conta do bar, insistem no look do dia. nunca tudo esteve tão irrelevante na classe média-whatever de nossos anseios. por sorte, mia farrow esteve aqui e revelou barbaridades sobre o inferno que você também vive.