o espelho de ângelo

Calculando, nobre Ângelo, o número exato de quadriláteros no chão de casa. As poucas visitas na memória. Assim é o buraco, aproxime a cabeça e verás um espelho no fundo do lago. Não minto quando digo que a tua cabeça é mais bela, mas se o pudor persistir lanço meu melhor conselho: não beba, fume seus cigarros e qualquer palavra mal dita ecoará nas semanas futuras. Temos que manter cautela, os buracos escorregadios nos espreitam. Caindo, o que acontece? O buraco sugará nossas roupas? A visão de fim de jogo nos acompanha, fingimos antipatia, conhecemos pessoas interessantes. Mas o mais bêbado dos ladrões diz que nos deslumbramos com as novas ramagens. Não é pecado. Somos ursos polares buscando frio no grande sol de uma noite dançante. Quem nos vê não vai embora, quem parte pra longe luta contra a insônia. Eu deveria ter lutado contra o buraco, por isso transformei moedas em carvão. Meu corpo é uma paisagem de grama narrada pelos seguidores do profeta morto. Não deixei nenhum escrito para a posteridade de estantes. Os adeptos desta filosofia ouvem, com as mãos no queixo, as parábolas de quem não me impede de humanizar o buraco.

Meu horror: baixa imunidade no pensamento de luta. Diante da enxurrada de informações forçadas tive que invadir a conversa alheia, só assim eu teria motivo para ser visto – e na melhor das hipóteses, admirado por quebrar a falsidade de convidado em casa estranha. No primeiro rosto a rosto um copo caído, derramando cerveja nas vestimentas ricamente limpas: banho nas partes íntimas.

No urro, e no inchaço, caro Ângelo, o animal se recompõe para a próxima mordida. Prometeram-me distância ancorada no baú de objetos pontiagudos. Sangue ferindo o mundo, criação da cor vermelha. Tornei-me pedra no chão: pedaço de concreto frágil – suculento para um fluxo de perdas. Homem algum dizendo: tu não serás monumento. É Ângelo quem maquia a minha memória. Dinamite: comparação com a potência de motores de carros. O automóvel atinge o muro, o buraco se fecha.