LITTLE MONSTROS

Nada de “mais amor, por favor”, pois as pessoas, na verdade, não querem o amor. Elas confundem esse sentimento com alguma outra coisa. Elas não reconhecem as leis do feedback. Elas se acorrentam a um estranho fenômeno de que o amor é um raio que, do nada, cai sobre a sua cabeça. E então é estranho pensar que uns, mas não outros, merecem todo o amor do mundo? E se você, careta, chora ao travesseiro, devastado por tanta desordem, caos, mundo-cão; deve então prosseguir ou desistir? Por aí, a ilusão dos olhos e dos corpos é o que dita regrinha. Mas eu não vou me rebelar, nem concretizar a parafernália da noite, das sortes, dos erros, da incrível injustiça que nunca será incrível – enquanto nos desmanchamos ainda mais no jogo onde todos nós sabemos como agir, mas que nem sequer movemos uma palha. Outra vez eu tive a certeza, outra vez o mundo parou de girar por dois milésimos de segundo, outra vez me deparei com um enorme buraco no espaço; pois ao se aproximar de um objeto é que você enxerga seus detalhes e falhas. A consciência de que estou sozinho no apartamento e eu me basto. Triste fato ou, quem sabe, uma “compensação babadeira que vez e outra a gente se apodera pra tentar levar a vida”? De hoje em diante eu não quero julgar ninguém. Os atos falam por si. Mas continuo me revoltando e fechando a cara pra você que não sabe ouvir. Já perdi a conta das vezes em que eu, pobre mortal, quis chorar minhas pitangas e tudo o que as pessoas mais próximas queriam era: a) narrar a mais recente foda; b) falar sobre o quanto são relevantes nessa sociedade de merda; c) pedir conselhos sobre crises amorosas e etc, etc, etc. O lance é simplesmente esse: saiba ouvir. Egocentrismo é um tiro no próprio cu. É terrível essa constatação de que todos somos monstros cagados na indiferença. E na quarta-feira de cinzas eu não sofro as consequências da ressaca ou do carnaval que eu não dancei. É o lance dos dois lados da moeda. O meu direito a uma revolta doméstica de vez em quando.

Leiamos com atenção um poema do Drummond que resume melhor tudo o que eu tentei dizer:

Os ombros suportam o mundo

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.