o segredo dos homens que não nos amam

bliss na cabeceira enquanto katherine mansfield se finge de morta. assim observo o mundo, eu e meus olhos de pavão. o que me faz crer que todos os dias são terrivelmente estranhos e todas as pessoas do mundo estão um pouco mortas. então me pergunto qual o segredo dos homens que não nos amam. o segredo dos homens que não nos fodem.

aí uma amiga (também neurótica e absurda) disse que quando você desiste de tudo é que tudo acontece. aí o corporativismo da vida é uma faca de dois gumes: preciso muito que você me convide novamente pro cinema e segure minha mão na hora exata.

por exemplo, eu fico passado quando algumas pessoas (porque são sempre algumas) levam essa cidade à sério demais. eu me pergunto se essa gente não luta contra as barras e superbarras da existência; se essa galera não entende a realidade animalesca na qual você e eu se encaixam (e se complementam).

nós e nossa puta vidinha. e a falta de louça e roupa suja pra lavar.

então você afirma categoricamente que eu não transo o quanto deveria (lógico) – o que é a mais pura verdade; pois pessoas sexualmente ativas são tranquilas e de boa, não é mesmo? mas o lance da coisa é se transar, entendeu? afinal, situações desesperadoras exigem medidas desesperadoras.

esse é o meu desespero: cansado de tanto sol e chuva e dos transtornos de personalidade borderline de plantão.

é neguinho forjando relevância quando o mundo não está legal, quando tudo (mais uma vez e repito) está completamente desprotegido.

por isso sigo forçando a barra e fazendo desse blogspot o meu poço de obsessão, terror e glória. uma mera desculpa para a ausência de orgasmos.

Imagem: Erik Thorsandberg