com o pouco dinheiro que resta, tatuarei no punho um símbolo socialista do amor maldito

"Preciso ir muito devagar, mas a pressa de ficar bem me atrapalha"

Ana Cristina Cesar 

Antônio chega em casa, senta, disposto a escrever um relato às 22:46. Antônio volta de uma bebedeira com os amigos. Antônio está relativamente bêbado às 22:46 em diante. Espero ser o mais honesto possível, pacto comigo mesmo, impenetrabilidade que serve como consolo ao que deve ser dito, no caso, agora, pois eis a verdade: esperança de salvação em plena quarta-feira. Os cigarros já não são a melhor companhia, ando fumando demais & incapaz de sustentar o próprio fôlego.

(Intimamente, gostaria que determinadas pessoas nao lessem o que está por vir. É uma dor que não dói, vista de fora, relativa, imprópria aos incapazes de qualquer entendimento - independente de qualquer boa ação, intenção, relação.) Mas se eu não tenar me salvar, mesmo sob efeito do álcool, quem poderá dizer qualquer verdade? Quem poderá assumir o meu lugar? Falar sobre máscaras soa como um clichê de quem não sabe escrever, de quem quer escrever & não possui a palavra certa, no caso, eu, pois a literatura aqui é nula. A realidade em si não exige literatura, exige consolo, compreensão, arroz com feijão, carinho, entendimento que afaga...

Utilidade número um: desisti da viagem que possivelmente me salvaria. O plano seria estar sozinho, refletir sobre a vida, escrever o livro da vida, entender um milímetro de vida que me faça caminhar consciente de mim mesmo, como quem diz "eu aprendi a me amar".

Utilidade número dois: tempos de nuvens negras não se adequam ao hoje, as noites de desespero se concentram num passado onde não posso esquecer quem hoje vive feliz, ao lado de outro, & não se importa com qualquer palavra dita da minha boca.

Durante o dia, telefonemas não atendidos, eu a esperar um um alô. Fim de caso, luta inconstante, & J. deverá não estar ao meu lado na sexta onde beberemos, dançaremos em profusão?

Okay, sou uma pessoa que necessita de drogas, sem desculpas, não adianta tentar me redimir falsamente. O orgulho surge quando sou capaz de revelar aos incrédulos certas verdades. Não há vergonha. Mas por consideração, deixo de ser eu mesmo, nego ao dealer a oferta que me faria sentir bem, economizo dinheiro, volto pra casa com a sensação de que você é um filho da puta & não quero me importar, jamais. Mas o contrário prevalesce.

Outro cigarro no bico, unhas roídas ao sabugo, volta cambaleante ao lar, medo de assalto, J. que não atende aos meus telefonemas. Sim, sensação é a mesma & a atitude deve mudar: amargura versus amargura, e daí? Triste do homem que depende da aceitação do outro para se manifestar. Triste de qualquer realidade cu do mundo onde o homem não deve ser o homem em questão, visto de fora pra dentro, de dentro pra fora.

Você que me entende intimamente fecha os olhos & escreve qualquer coisa, não há boa intenção. Amanhã, acordar como um lindo cavalo no pasto, despero de quem está sozinho na multidão cega, impermeável, vítima da moda & do que não salva em vida.

Afinal, o meu intuito é a salvação, querida realidade.

(Antônio LaCarne às 23:15)